IMPOSTO INVISÍVEL

Na torre alta, o luxo é garantido,

Sem nota, sem tributo, sem razão.

Enquanto o povo, em canto esquecido,

Paga o imposto até no pão do balcão.

Vestem-se em ouro, jantam sem medida,

E o fisco dorme ao som do seu festim.

Já quem tem pouco, luta pela vida,

Com taxa embutida até no capim.

Mas há de vir o dia da virada,

Em que a balança pese com justiça.

E cada mão cansada e explorada,

Se erga em voz, coragem e noticia.

Autor: Benedito Morais de Carvalho (Benê)