OS TRÊS MESTRES

Drummond carrega a pedra,

eu carrego o tropeço,

e no bolso só guardo

um verso desconexo.

Vinicius canta o amor,

até na sombra da noite,

eu só arranho palavras

querendo ser poeta.

Oswald ri da gravata,

cospe no tédio das normas,

eu chupo o dedo feliz,

e a poesia vira festa.

Autor: Benedito Morais de Carvalho (Benê)